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title: "Apasionado despertar"
article_type: "Article"
description: "María Beatriz Bolsi Pino. Nací un 15 de junio (Día del Libro en nuestro país), en Ceres, pequeño pueblo del noroeste santafesino, en donde viví, hasta los tres años.  Me recibió, en tiempo de lapachos florecidos, la ciudad de Santa Fe. Con la poesía nos tomamos de la mano desde mi infancia: las clases de Declamación, los actos escolares, las lecturas que elegía, los borradores de los primeros poemas. Soy Profesora en Letras, egresada de la UNL, Institución donde también ejercí la docencia. Formé parte de grupos literarios y publiqué mis poemas en muchas Antologías."
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date_published: "2024-04-21T10:30:00-03:00"
date_modified: "2024-04-21T17:00:12-03:00"
tags:
  - "Literatura, poesía, cultura, amigos, lectura, soci"
author_name: "Valeria Elías"
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author_bio: "Periodista, comunicadora social, escritora."
category_name: "Literatura"
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# Apasionado despertar

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También surgieron los libros individuales: Los caminos del aire, El trazo infinito, Imprevistas criaturas, Mujer que escribe, Itinerarios, Vigilia del Fuego (Primer premio de la Editorial Tres Más Uno, de Buenos Aires). Libros de relatos: La vida por delante, Tradiciones y leyendas del mundo. Desde hace tres años participo de clases de Teatro, otra pasión que me acompaña desde siempre.

Durante 12 años me desempeñé como Presidenta de la Sociedad Argentina de Escritores de Santa Fe, desde donde procuro estimular y difundir la obra de nuestros escritores.

**Algo de ella**

*Para seguir*

No sé cómo llamarte,

cómo seguir el rastro de tus labios

exiliarme en la curva

de tu cielo

o dibujarme entera en tu deseo.

Me es difícil nombrarte.

Han pasado demasiadas madrugadas

demasiados perfiles

y espejos que sucumben

irremediablemente.

Y sin embargo

sigo pidiendo entrar

en tu morada

en el viento tibio de tus manos

en las visiones

de tu paraíso.

Trazo

-con desolada paciencia-

las vías de un itinerario

para seguir llegando

siempre

a vos.

**María Beatriz Bolsi**

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*La mesa*

Mira la mesa

el hombre sin trabajo.

Ese universo mínimo

que congregara manos

que convocara trigos.

La lisa superficie

despojada

es enorme madero

para cuatro mendrugos

que vagan en el húmedo plato

del miedo.

Y no hay nadie

n a d i e

que pueda responderle

por qué la tierra lo ahoga

hasta los huesos

por qué le duele el grito

por qué se bebe a solas

toda la edad y el frío.

Se sienta

-huérfano de soles y de espera-

y con su larga lágrima

me toca.

**María Beatriz Bolsi**

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