Valeria Elías
Doctor en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid ,sus investigaciones se enfocaron en las revistas literarias del exilio español en América Latina. Como divulgador, ha publicado ensayos y poesía, y organizado encuentros literarios e impartido conferencias, cursos y seminarios en Francia, Egipto, Marruecos, Perú, Argentina y España.
Su escrito
Rumiya (fragmento)
A la memoria del perro Mario
Tu perro llora.
El tiempo se detuvo hace algunas horas o hace algunos años
y ahora el día está por comenzar.
Celebraste los ritos del agua,
en tu espalda había un mundo de ríos subterráneos.
Y luego vino la sangre.
Eso que es mejor para el arte,
es peor para la vida.
La luz del día ilumina el piano
recortando una isla urbana.
Las primeras palabras de la mañana
traen la memoria
de la lengua
de las palabras ahogadas en la saliva.
El ruido del agua deslizándose
sobre tu espalda.
Actriz también en el silencio,
representas una escena,
la actuación de eso que no se dice
sin transformarlo en otra cosa.
Actriz de una película en blanco y negro,
resucitando la historia de las metáforas.
Estamos atrapados entre ruinas digitales.
¿Quién recoge los sonidos
que emitimos inmóviles durante el sueño?
¿Coincidimos en los mundos
que se despliegan del otro lado de los parpados cerrados?
Tu perro llora.
El ritmo de tu respiración cuando duermes
es tu tercer ojo,
la captura de aquello
que atraviesa invisible el aire
y que tu perro detecta antes de que las palabras puedan articularse.
Las bibliotecas con el espesor del papel antiguo
resurgen como glaciares lentos
entre las ruinas digitales.
Tus manos tocan el piano y empieza el día.
Es la hora exacta cuando pudimos aislar el paraíso,
momentos antes de que naufraguemos.
El agua fría en el rostro.
El arte del silencio.
El movimiento mágico
de manos para resucitar los ojos
que los hombres fusilaron en cada guerra.
En cada desencuentro.
En tu rostro vivió Jane Bowles
los besos de la Cherifa
y su veneno de una lluvia indescifrable.
Abre la boca a las primeras gotas del día
que luego conserva en la saliva.
Tu actuación evoca el embrujo y nos sentencia.
La melodía de tu piano es lenta,
como el ruido del agua en la fuente del patio.
La fiesta del agua.
La fiesta del agua en tu mirada.
En un instante como un cuerpo de titanio
tu mirada me desafió,
inmóvil y enigmática,
congregando todos los seres
que habitan la invisibilidad del aire.
Tu perro llora y no quiere hablar.
(...)
Santiago De Luca
