Te denuncio: Poesía

Desde niño me apasionó la poesía, y la elegí como mi manera de expresión tanto como estilo de vida. Asimismo me apasiona la pintura, y entre óleos, acuarelas y pasteles secos también siento que estoy plasmando poemas con un lenguaje de formas y de colores. Por momentos, soy feliz.

Su trabajo 

En el sosiego 

Hoy hemos visto el cielo del verano

demorado entre lluvias indecisas

y el sol que malnutría las acacias

con un rubor accidental y breve.

Repetían tus labios dos crepúsculos,

dos augurios de luz emancipándose.

Parecía tan lejos la tristeza,

tan nítido el amor y tan urgente.

Se derramaba el tiempo con ternura

por la encendida elipsis de las calles,

como si Dios midiera sus fatigas,

como si fuera el mundo a detenerse.

Quizá los pájaros acontecieron

sin saber que eran toda una evidencia,

desarrollando a gotas la nostalgia

por la volcada altura de diciembre.

Quizá debí tomarte de la mano

y explorar tu azorada geografía

mientras aún el día se inclinaba

hacia el dolor de su última intemperie.

En cambio, he zozobrado en el sosiego,

en las orillas lacias del sigilo,

y al pasar un gorrión sobre tu asombro

te he dicho: mira, el arco iris duerme…

Ariel Giacardi

Por una sola vez

La poesía no está en primera plana,

casi nunca es noticia,

porque, claro, no estalla, no malnutre,

no agoniza en urgentes hospitales

ni lucra con los órganos de nadie,

no amanece sangrando, no asesina,

no se roba un millón, no se postula

a la vicevergüenza, no protesta

cuando un golpe de pan exasperado

le conmueve las vísceras.

La poesía no está en ninguna tapa

porque no tiene pechos como nardos

ni se pone vestidos espantosos

(pero eso sí: carísimos)

y desde luego nunca estuvo en Bosnia

viendo caer la tarde

pero muerta

sobre un lecho de uñas como esquirlas.

Tampoco se parece a los ministros

ni a los embajadores del ocaso,

no vende sueños, no regala nada,

no está bajo sospecha, no compra su albedrío,

no le arranca la venda a la justicia.

Pero sería hermoso abrir el diario

y enterarse de que en alguna parte

ha hecho impacto el misil de una metáfora

conmocionando el talle de la inercia;

sería todo un vínculo

que nos matara un golpe de elegía,

escuchar en la radio que el gobierno

de un país sin cesuras militares

invade a su vecino poco clásico

con acentos internos,

sinalefas de salva,

con el vuelo rasante de una lira.

Sería, digo, todo un precedente

asustar con una oda,

con el ojo parcial de alguna elipsis,

con la nariz de un verso

a los cronistas,

que marcharan de a ocho los soldados

a paso de romance

por calles de papel, con una endecha

y un ex libris de viento por insignia.

Sería todo un cambio de estrategia

llorar con veinte lágrimas pareadas,

estornudar un juicio consonante

sobre el arte mayor de tus caderas

y que a nadie le importe

lo que diga la crítica,

y ver a los campeones de la usura

por una sola vez (y por ejemplo)

por una sola vez

contando sílabas.

Ariel Giacardi