Historias para no dormir

Jorge, además, coordina un taller de narrativa fantástica y otro de guion de cómic. Su obra delata un creativa forma de conjugar misterios, secretos y por qué no, un pizca de realidad.

Sus relatos

Frutillas

 Paula me esperó para seguir viendo juntos la serie, pero cuando me acomodaba en el sillón, me tapó los ojos y me metió algo en la boca.

—Probá —me dijo.

Probé. Frutillas con crema y azúcar. Eran ricas, muy ricas… pero me hicieron acordar a Virginia. Ella las compraba los sábados a la mañana en la feria y decía que eran las más sabrosas. A mí me encantaban, pero más me encantaba ella. Después de Vir nunca más había comido frutillas, ni le había contado nada de ese ritual a Paula.

—¿Y? ¿Te gustan?

—¡Obvio! —le dije. Paula todavía no me conocía tanto para saber cuándo mentía.

—Sí, están bien, pero he comido más ricas. Estas no tienen mucho sabor.

Me quedé callado. Pensé en sugerirle que comprara las de la feria… Pero supe que, aunque consiguiera las mismas, nunca tendrían el mismo gusto.

Jorge Ariel Roldán

Cebollas

 Dejé salir el llanto cuando abrí la puerta y entré a casa. Estaba harta de un trabajo en el que todos parecían resignarse al destrato y al ninguneo sin quejarse. Me iba a tirar en el sofá, pero en cambio me obligué a ir a la cocina. No tenía ganas, pero algo tenía que comer.

Saqué dos cebollas del cajón de la heladera. Las pelé despacito, como desvistiéndolas, y corté en juliana sobre la tabla con mi cuchillo favorito. El gas que desprenden me subió por la nariz, me hizo estornudar y lagrimear, pero al menos ya no eran las lágrimas que traje de la oficina.

Respiré profundo y pausado, como cuando meditaba. Me quedé mirando la sartén, donde crepitaban en aceite de oliva las cebollas picadas y se iban dorando. La cocina se llenó de ese olor que abre el apetito y la tibieza del ambiente comenzó a parecerse al abrazo que necesitaba. Sonreí y me sequé las lágrimas. No era tan difícil. En cualquier casa hay un par de cebollas.

Jorge Ariel Roldán