Después de sorprender en España, llega a Latinoamérica "Confía y Suelta", de la escritora española Concepción Hernández, este libro que bien pudiera convertirse en un acompañante para sortear el estruendo diario de la dinámica actual de la vida.
Con la mano de Dios
Adrián Néstor Escudero, nacido en Santa Fe, Argentina, el 12 de enero de 1951. Casado, cuatro hijos y siete nietos. Dr. Contador Público Nacional y Magíster en Dirección de Empresas. Como ESCRITOR cultiva narrativa de ficción, poesía, ensayo y crónica; y se desempeña como prologuista, conferencista, locutor, jurado y crítico literario.
Literatura03/03/2024
Valeria Elías
Adrián también es docente, y un activo practicante de la iglesia Católica. Sus trabajos son sentidos y de profundidad literaria, con un bagaje de conocimiento y lecturas que sustentan sus pensamientos.
Sus obras
Revelación (Microficción de lo Mágico Cotidiano)
A la Soledad (Y a quienes les fuera revelada su agonía sin compasión)...
In memoriam del genial Jorge Luis Borges y el Día del Lector en Argentina, con motivo del 122º Aniversario de su natalicio…
Es mortal. Inexorablemente mortal. La sensación lo oprime y la metáfora del degüello lo azuza y estremece. El sudor lo ahoga entre vapores somnolientos y hiede mal. El viento de la playa se agita penetrante, y es incisivo el aliento agrio que lo envuelve y lo sume en un sueño acezante y tenebroso, donde no hay luces ni barcos alejándose en lontananza.
Sin embargo, la estrella está fuera de él y limpia el cielo de nubes. Lo despoja de fantasmas. Pero no hay sol en su mente ajada, deshecha, rota en cristales de recelos y vanidades. No hay una sola letra candente, luminosa, sedienta de colores y de goces. Sólo melancolías y una furia estéril que lo hinca en la arena suave del mar sedado. “No he sido feliz”, le dice a una gaviota que pasa sin mirarlo siquiera...
Después se muere, y el coro de los siglos lo amplifica y desmenuza en crónicas y ensayos. La vida de un hombre solo y ciego, hacedor de naderías se endurece luego -para siempre- en el molde de la estatua que eterniza su ceguera ominosa y consecuente.
Sí, y sólo al cabo de muerto han venido a visitarlo. El minotauro y el guapo. El arrabal inexistente de su pasado inmortal, sus laberintos de luto y admiraciones nórdicas, anglosajonas y griegas que se amoratan.
Él ha muerto.
Mi drama es gigantesco, pues sólo yo lo sé.-
A la Soledad (Y a quienes les fuera revelada su agonía sin compasión)...
In memoriam del genial Jorge Luis Borges y el Día del Lector en Argentina, con motivo del 122º Aniversario de su natalicio…
Es mortal. Inexorablemente mortal. La sensación lo oprime y la metáfora del degüello lo azuza y estremece. El sudor lo ahoga entre vapores somnolientos y hiede mal. El viento de la playa se agita penetrante, y es incisivo el aliento agrio que lo envuelve y lo sume en un sueño acezante y tenebroso, donde no hay luces ni barcos alejándose en lontananza.
Sin embargo, la estrella está fuera de él y limpia el cielo de nubes. Lo despoja de fantasmas. Pero no hay sol en su mente ajada, deshecha, rota en cristales de recelos y vanidades. No hay una sola letra candente, luminosa, sedienta de colores y de goces. Sólo melancolías y una furia estéril que lo hinca en la arena suave del mar sedado. “No he sido feliz”, le dice a una gaviota que pasa sin mirarlo siquiera...
Después se muere, y el coro de los siglos lo amplifica y desmenuza en crónicas y ensayos. La vida de un hombre solo y ciego, hacedor de naderías se endurece luego -para siempre- en el molde de la estatua que eterniza su ceguera ominosa y consecuente.
Sí, y sólo al cabo de muerto han venido a visitarlo. El minotauro y el guapo. El arrabal inexistente de su pasado inmortal, sus laberintos de luto y admiraciones nórdicas, anglosajonas y griegas que se amoratan.
Él ha muerto.
Mi drama es gigantesco, pues sólo yo lo sé.-
Adrián N. Escudero
Vientos
"Entre esos tipos y yo hay algo personal" (Joan
M. Serrat).
Desde el Norte vinieron
Siempre vinieron del Norte
También del Este.
Del Norte y del Este.
Jamás del Sur ni del Oeste.
Sí, los vientos imperiales viajaron
por eones sobre perfidas borrascas
mundanas de sangre y fuego
derrapando, arrastrando una codicia
sin límites sobre un espacio sin tiempo.
Del Norte y del Este.
Jamás del Sur o del Oeste
donde la tierra se maravilla en la densidad
acuosa de sus bosques, mares y cielos.
Y el Sol jamás deja de existir hasta morir.
Y siempre fue y será así.
En el Sur y en el Oeste.
Lo contrario, es Historia Oficial.
Nada creíble por cierto.
Para Ella los duendes y la magia
de la Verdad verdadera no existen.
Y los ciegos guían a ciegos devorados
por lobos disfrazados de corderos.
Adrián N. Escudero
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