Placeres de leer

Frida, la de ojos oscuros, cejas hermanadas, figura femenina. Frágil en la cama donde todo su cuerpo es sufrimiento. Maldice, vocifera, mas no claudica. Enfrenta sus miedos y padecimientos.

Toma lápices y pinceles. Bosqueja, dibuja, pinta. Los colores nacen, se reproducen, estallan.

Frida esquiva sus dolores con valentía, negándose a abandonar los placeres de la vida y vibra de pasión por Diego Rivera.

Eleva su espíritu, se renuevan sus sueños. Sobre los lienzos plasma con creatividad asombrosa lo que ve o imagina.

Y aquí estamos nosotros, los amantes 
del arte admirando sus cuadros.

Llega la noche. Debemos marcharnos. Es la hora de cierre del museo. Los salones se adormecen al apagarse las luces y las voces.

El silencio en el grupo es profundo. Nos une la fascinación compartida al estar frente a su obra, la obra de Frida, la de frágil figura y enorme talento.

Idilia Vouillóz 
 

Voy al living. Lo veo y me siento mal. Una mezcla de odio, rechazo, recelo. Soy culpable. Permití que entrara a mi departamento, siguiendo esa insistencia de aquello que decían que lo necesitaba.

Voy a la cocina. Tomo las copas, las lavo y el tintineo del cristal me trae recuerdos de fiestas felices. Me seco las manos y me encamino al balcón. Afuera, dos pájaros trazan círculos alrededor del árbol de la vereda. Los envidio. Ellos no conocen los problemas de nosotros, los humanos. Problemas agobiantes dia tras día. ¡Y la inseguridad!.

Recojo la ropa del tendedero para ordenarla en el dormitorio. Y al pasar por el living y verlo otra vez, tan frío, tan callado, tan gris, crece mi odio, mi rechazo.

Me contengo, no le haré daño. Aunque sé que se convirtió en mi enemigo. Él me irrita, acrecienta mi vulnerabilidad, mi inseguridad. Escucho el portero eléctrico. Me apresuro para atender. Contesto que no compro alfajores. Regreso al living. Continuaré leyendo a Chejov, pero no puedo ignorarlo, está allí, firme, incomodándome. La tensión es permanente. Cuánto se equivocaron al afirmar que sería una excelente compañía. Era mejor vivir sola. Se acelera mi respiración. Hasta me infunde miedo, sí miedo de él... de mi celular.