Realidad o ficción, lo mismo da

Graciela Ribles, Nació en la ciudad de Santa Fe, actualmente reside en la ciudad de Santo Tomé. Ha realizado cursos y talleres de poesía y narrativa. Diplomada en Narrativa Creativa en la Universidad de Ezeiza.

Literatura19/01/2025Valeria ElíasValeria Elías

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Para un escritor encontrar una voz literaria que lo identifique no es tarea fácil. En mi caso esta voz apareció de repente, diría de manera explosiva.
Caminar por las calles, charlar y sentir la necesidad de la gente le dio esa voz a mis relatos.La voz de los que no pueden o no quieren por miedo o vergüenza contar la historia de sus vidas, sumergidas en la marginalidad, la violencia y las adicciones.
Los olvidados de los semáforos, los que están en situación de calle, los niños abusados y obligados a prostituirse.
Vidas truncadas por el hambre, la inseguridad, la falta de educación.
Como escritora en la crudeza de cada relato intento golpear a una sociedad dormida, acostumbrada a verlos sin mirarlos.
Concientizar que detrás de cada uno de ellos hay un dolor de raíces profundas nacido del abandono y la falta de oportunidades. 

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Realidad

Meseta

De pie frente al espejo, la Jesy rellena el corpiño.
En un rato la Mili la pasa a buscar, van a laburar a la avenida.
En el piso del rancho, colándose por los agujeros de las chapas, el sol entra sin pedir permiso jugando a formar figuras.
Afuera suena una bocina, es el Brian, proxeneta de la Mili y la Jesy.
La Jesy sale por el pasillo, de un tirón se entanga el short, la punta de la nalga florece por debajo de la tela.
―Vieja, ¿no viste la mochila?― si llego otra vez tarde a la escuela, no me dejan entrar.
La vieja la está cosiendo para que no se escapen los útiles por el costado.
―Joni, no te metas en quilombo, que bastante tenemos con el culiao de tu padre y la yuta.
Corro por los pasillos de la villa, las zapatillas me aprietan.
Las conseguí baratas, me las vendió el Juanjo que siempre anda cirujeando.
El otro día, mientras lo ayudaba a doblar cartones, me prometió que cuando cumpla los diez me va a llevar a cirujear con él.
Llego a la escuela, primero me lleno las tripas en el comedor y después al salón.
―Copien el significado de meseta― dice la maestra mientras escribe en el pizarrón.
“Meseta: Llanura elevada sobre el nivel del mar”
―Señorita ¿qué es llanura?― pregunto.
―Mira, que sos bruto Joni, lo expliqué ayer.
―La llanura es un terreno extenso, que no presenta demasiados desniveles― repite.
Los pibes se ríen.
―¿Y el mar?, señorita, ¿usted conoce el mar?
―¿Es donde viven las ballenas y los tiburones? ¿Donde hay olas gigantes que pueden dar vuelta un barco? Yo lo vi en la tele.
―Joni, hace silencio y escribí, no te aguanto más.
La maestra es una mal contestada, que culpa tengo yo que la hayan trasladado a esta escuela de mierda.
Cuando vuelvo pa las casa, escucho los tiros.
Es la banda de el Nano, agarrándose con la de el Moncho.
Una avispa plateada clava su aguijón en mi pecho.
Casi no duele, tengo frío.
Las piernas flojas me empujan al piso, con la mochila pegada a la cara, recuerdo los pechos de mi hermana tan planos, las figuras jugando en el piso de tierra, el Juanjo con su carrito, la maestra enojada, el mar…
La vieja en la vereda de enfrente grita ¡¡¡Joni!!!
Qué alivio las zapatillas ya no me aprietan.

Graciela Ribles. 

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